La cultura marchita sus últimas notas. Entre espasmos de genios y otros tristes actores se desgasta el ambiente y el son circundante, se desploma el aire como grises suspiros que se apelotonan en el suelo y se convierten en
vapor.
Se ha acabo el viaje abuela, ya estás durmiendo. El sueño ha brotado en expansión Para que busques en el canto de algún ángel El canto de ángel del que aquí se te privó.
Nadie me vio llegar, Nadie sintió mi vuelo, Nadie se percató de mi silbido
viajero. Una mujer me miró a los ojos y
lloró algo que no entendí, Un anciano robó una moneda entre
mis desperdicios, Una joven dulzura inquietó mi
mutismo,
Todo se transforma, Yo mismo ya no sé si soy el
mismo que fui mañana, Mañana que es hoy, hoy que es
ayer, Y que será lo que aún no soy, Lo que fui y lo que olvidé.
A donde mis más preciados amigos Alguna vez han estado Sentados a la barra o en medio del patio Hablando de los fabulosos sueños Y de las peligrosas utopías Nostálgicas de hace 40 años.
¿Dónde está el dolor, dónde se ha ido? Acaso ha volado lejos de este semillero Acaso se ha hecho ufano y mestizo Y ha decidido abandonarme en el estero Que reboza de memorias y añoranzas De tiempos deseados que no he vivido De momentos atroces muy bien pegados A lo más reactivo de mis sentidos A lo más duro de mis huesos A lo más triste de mis latidos.
Gira
la luz Por
el horizonte de la ventana. Entre
nubes de variados matices La
ciudad triste ha vuelto A
ser silente pero brillante, Lo
suficiente como para perderme
-Anoche soñé, tan rápido, tan lento, con tus
raíces hacia el cielo. Como un rayo alzado de hojas verdes y rojizas y de ramas
sujetas al umbral de la vida. Dónde estaré hijo mío cuando el follaje de tu
árbol sea certero. Dónde estaré mi compañero cuándo de ti mismo surjan nuevas
cepas. En algún lugar. En todos. En cada brisa eterna de absoluto cariño.
Sílabas en las miradas nos dicen a dónde se han ido todos flotando como amebas incoloras hacia las fauces del come amebas, monstruo infame de grotescas garras que piensa en vano destruirlo todo.
En
los límites reales y prácticos No
en los ontológicos Perras Vivo
yo Dijo
el maestro Bolaño En
la estación Caminando
a paso lento Con
un cigarrillo en la boca